灵堂里的白烛烧得正旺，吴镇岳的遗像在烛光里显得格外威严。供桌上的素点心摆得整整齐齐，最显眼处供着三只酒杯——按照老规矩，除夕夜要给祖先敬"辞岁酒"。
吴道时焚香的动作很慢，青烟袅袅升起时，他忽然开口："父亲在世时常说，过年过的不是热闹，是规矩。"他转身看向弟妹，"如今父亲不在了，规矩更不能乱。"
这话像是说给他们听，又像是说给自己听。吴灼看见他眼底的血丝，想起这些天他书房里彻夜不熄的灯，心里一阵发酸。她知道哥哥在查什么——那些父亲去世前接触过的人，那些看似巧合的蛛丝马迹。
他再次将目光投向父亲的遗像，沉默了片刻，忽然用一种极其平静，却蕴含着无尽风暴的语调，低声道：“父亲生前常言，‘??丈夫行事，论是非，不论利害；论顺逆，不论成败；论万世，不论一生??’。”
他微微停顿，侧过头，“如今…是论利害、论成败、论一生的时候了。”
她明白，他的悲痛从未消失，仇恨从未消减，他只是将它们…??炼化了??。炼化成了一种更冰冷、更坚y、更可怕的东西。
子时将近，外面的爆竹声渐渐密了。
凌晨时分，雪下得更大了。吴灼扶着睡熟的小树回房，经过书房时，看见哥哥独自站在窗前。雪花扑簌簌地打在窗纸上，他的背影在烛光里显得格外孤直。她忽然想起小时候，父亲总Ai在除夕夜带着他们兄妹剪窗花。那时哥哥的手还很笨拙，总是把"福"字剪坏...
"去睡吧。"吴道时头也不回地说，"明日初一，还要祭祖。"
吴灼应了一声，却没有动。她看见窗台上放着父亲常用的那方端砚，砚边搁着半截墨——那是父亲生前最后磨的一次墨。雪花从窗缝里钻进来，落在砚台上，很快化成了水珠，像谁不小心滴下的泪。
远处，不知谁家养的公J叫了头遍。民国二十二年的第一天，就这样在雪落无声的静默中，悄然来临。
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